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E se, tra qualche anno, tutto il web e non solo gli ambiti attualmente in essere, diventasse headless (senza testa)? Niente più siti da navigare e moduli da compilare, ma solo un’invisibile architettura fatta di puro codice, esplorata da un unico agente IA al quale chiedere di agire in nome nostro per qualsiasi necessità?

Se così fosse, potremmo passare dall’attuale regalo dei nostri dati alla rete, a cedere a ignoti guardiani digitali la sovranità di scelta in cambio di un po' di tempo libero. E poi?

Domande inquietanti ma da riformulare poiché la nostra priorità, adesso, non è «Cosa succederà domani», bensì «Chi scegliamo di essere oggi». Non, quindi, «Come sarà il futuro dell’IA», ma «Perché, ora, vogliamo usarla come sostituta del nostro cervello?»

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E così te ne sei andata in un giorno d’autunno pieno di sole e di colori, Ivonne, riempiendo di bellezza il ricordo di te e profumando questa terra con una scia indelebile.

Un percorso, il tuo, che pare raccogliere l'eco di quanto raccontasti nel libro scritto nel 2015 al ritorno dalla Birmania ma che, invertendo l’ordine delle frasi e collegandole con parole mie messe fra parentesi, sembra composto oggi, direttamente da lassù.

Il viaggio in Birmania era sulla tua lista delle dieci cose da fare prima di morire. Una volta tornata scrivesti: «La lista dei desideri giace immobile nel cassetto vicino al mio letto, ma ha un potere immenso (perché), da quando mi sono ammalata, ho cominciato a guardare il mondo con altri occhi. Penso diversamente.

Ora più che mai mi accompagna la consapevolezza che, certo, il cancro ha la sua faccia terribile, oscura, minacciosa, ma ne ha anche una di luce, di potenzialità, di opportunità.

Grazie a lui la vita non mi è mai sembrata così straordinariamente unica, preziosa, piena, ricca; il mio respiro non è mai stato così profondo e consapevole, e ogni più piccola emozione non ha mai avuto in me una tale risonanza.

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Ci sono traiettorie che nascono da un gesto minuscolo: un padre che prova ad aggiustare ciò che si è rotto, un bambino che gli passa gli attrezzi. Christian Fracassi è cresciuto così, tra viti che non volevano girare e ingranaggi ostinati.

Il padre tentava, sbagliava, riprovava. Poi chiamava un artigiano, ma prima diceva al figlio: «Guarda bene come fa così la prossima volta lo aggiustiamo noi». Era un insegnamento sommesso: la realtà non si subisce, si ripara.

Quel bambino è diventato ingegnere, e un giorno si è trovato davanti a un mondo che respirava a fatica.

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 Domenica scorsa, mentre su Canale 5 scorrevano le immagini del film dedicato a Carlo Acutis, ho sentito più volte le lacrime affacciarsi agli occhi, come ospiti discreti che bussano alla soglia dell’anima quando qualcosa la sfiora davvero.

Non era tristezza, la mia. Era immensità.

Era lo stupore di vedere un bambino abitato dall’assenza di giudizio e dall’Amore puro che, invece di scagliarsi contro il colpevole di un’ingiustizia, abbraccia sia il ferito sia chi ha inflitto il colpo.

Di Carlo parlo al presente perché, zainetto in spalla, mi sembra di vederlo ancora calpestare le vie cittadine muovendosi con la leggerezza dei puri, scorgendo l'invisibile tra le pieghe del quotidiano e profumando ogni gesto di primavera;

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Antartide. Il cuore immacolato delle Valli Secche di McMurdo custodisce una ferita che non si rimargina: una cascata di sangue (Blood Falls) che inonda a cadenza imprevedibile il ghiacciaio Taylor, tingendo con un salto d’acqua rosso il paesaggio latteo.

Come un segreto che la Terra non riesce più a trattenere.

Come l’urlo improvviso del nostro cuore quando libera ciò che lo opprime.