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E così te ne sei andata in un giorno d’autunno pieno di sole e di colori, Ivonne, riempiendo di bellezza il ricordo di te e profumando questa terra con una scia indelebile.

Un percorso, il tuo, che pare raccogliere l'eco di quanto raccontasti nel libro scritto nel 2015 al ritorno dalla Birmania ma che, invertendo l’ordine delle frasi e collegandole con parole mie messe fra parentesi, sembra composto oggi, direttamente da lassù.

Il viaggio in Birmania era sulla tua lista delle dieci cose da fare prima di morire. Una volta tornata scrivesti: «La lista dei desideri giace immobile nel cassetto vicino al mio letto, ma ha un potere immenso (perché), da quando mi sono ammalata, ho cominciato a guardare il mondo con altri occhi. Penso diversamente.

Ora più che mai mi accompagna la consapevolezza che, certo, il cancro ha la sua faccia terribile, oscura, minacciosa, ma ne ha anche una di luce, di potenzialità, di opportunità.

Grazie a lui la vita non mi è mai sembrata così straordinariamente unica, preziosa, piena, ricca; il mio respiro non è mai stato così profondo e consapevole, e ogni più piccola emozione non ha mai avuto in me una tale risonanza.

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Ci sono traiettorie che nascono da un gesto minuscolo: un padre che prova ad aggiustare ciò che si è rotto, un bambino che gli passa gli attrezzi. Christian Fracassi è cresciuto così, tra viti che non volevano girare e ingranaggi ostinati.

Il padre tentava, sbagliava, riprovava. Poi chiamava un artigiano, ma prima diceva al figlio: «Guarda bene come fa così la prossima volta lo aggiustiamo noi». Era un insegnamento sommesso: la realtà non si subisce, si ripara.

Quel bambino è diventato ingegnere, e un giorno si è trovato davanti a un mondo che respirava a fatica.

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 Domenica scorsa, mentre su Canale 5 scorrevano le immagini del film dedicato a Carlo Acutis, ho sentito più volte le lacrime affacciarsi agli occhi, come ospiti discreti che bussano alla soglia dell’anima quando qualcosa la sfiora davvero.

Non era tristezza, la mia. Era immensità.

Era lo stupore di vedere un bambino abitato dall’assenza di giudizio e dall’Amore puro che, invece di scagliarsi contro il colpevole di un’ingiustizia, abbraccia sia il ferito sia chi ha inflitto il colpo.

Di Carlo parlo al presente perché, zainetto in spalla, mi sembra di vederlo ancora calpestare le vie cittadine muovendosi con la leggerezza dei puri, scorgendo l'invisibile tra le pieghe del quotidiano e profumando ogni gesto di primavera;

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Antartide. Il cuore immacolato delle Valli Secche di McMurdo custodisce una ferita che non si rimargina: una cascata di sangue (Blood Falls) che inonda a cadenza imprevedibile il ghiacciaio Taylor, tingendo con un salto d’acqua rosso il paesaggio latteo.

Come un segreto che la Terra non riesce più a trattenere.

Come l’urlo improvviso del nostro cuore quando libera ciò che lo opprime.

Avevano diciott’anni Sarah e Robert, quando si incontrarono negli anni Ottanta e si innamorarono sul set del film Firstborn. Due mesi dopo già vivevano insieme.

La loro vita, apparentemente favolosa, era in realtà insidiata dai demoni della droga e dell’alcol che tenevano in pugno Robert. Sarah Jessica Parker tentava invano di aiutarlo, recuperandolo in giro di notte e trascinandolo il mattino sul set;

il talento di Robert Downey Jr. era innegabile e lei non sopportava di vederlo naufragare in un oceano invisibile, aggrappato a un timone spezzato.

«Le scelte più grandi e difficili in questo tipo di relazioni consistono nel trovare il coraggio di andarsene, anche se pensi che l’altro morirà» racconta l’attrice che vegliò su Robert per sette anni prima di comprendere che,

oltre a non poter aiutare chi non vuole essere aiutato, lei si stava prosciugando e ritardando, al contempo, il momento della verità e della possibile svolta dell’amato.